Dibujos animados contra la droga.

Dios santo había borrado esto de mi memoria hacía ya siglos porque de algún modo me traumatizó de pequeño. Ese hermano hiper malo drogadicto y todos esos dibujos cursis reunidos...

Versión íntegra (¿sólo duraba media hora?) pero en inglés a continuación:



Si alguno de vosotros lo encuentra en español o al menos recuerda el título que me lo haga saber por favor.

Dios santo.

Dedicado a Joel Fleischman.
Te odia cordialmente:
Junkídriko.

Los nombres.

Hay algo que me ronda la cabeza desde hace bastante tiempo y por supuesto es preocupante porque un blog donde escribes sobre felicidad no es un blog guay. Viene a ser la importancia que se le da hoy en día a los nombres.

Lord Ladillus me ha llamado rotundo. Lo cierto es que no es la primera persona que lo hace y por tanto voy a intentar plantear mis palabras de forma relajada, humilde y abierta.

Mentira, no sé hacer eso.

Si uno busca en la conciencia colectiva encontrará todo tipo de palabras, nombres en su mayoría pero no siempre, que serían ridículas sin todo el peso cultural, social, etc que llevan a la espalda. Los escarabajos son un grupo mítico de música, así como las piedras rodantes (aunque no sé si esto en concreto es un juego de palabras con un significado diferente en inglés). Beso es otro. Pero uno no se detiene a pensarlo y entonces va corriendo a decirle a sus amigos "Jijijiji Beatles significa escarabajos jijijijiiiii...", no lo hace porque el nombre, hablando claro, importa un carajo (y porque reirse de eso es de subnormal, aparte). Esto viene a ser un ejemplo sencillo y al alcance de todos con el que intento ilustrar que la auténtica valía se encuentra en el talento y la capacidad de las personas que están detrás de esos nombres. Si resulta que eres un genio de la música y que cada uno de tus discos se declara obra maestra ya te puedes llamar como quieras. Hasta aquí es evidente lo que digo, ¿no?

Entonces llegamos a lo preocupante. No sé qué clase de política tienen otros países al respecto de la cuestión masculino/femenino, pero con hablar de España creo que vamos sobrados. Aquí, señores, se ve otro síntoma de la ya discutida decadencia de occidente. La realidad va perdiendo valor poco a poco, los problemas se van haciendo evidentes y las estructuras empiezan a tener grietas en puntos críticos. Vamos a ser declarados zona catastrófica pero... ¡no! Un genio (o genia) se incorpora para salvar la situación. Como la realidad que hay tras los nombres es basura, saquémosle brillo a los nombres y que carguen ellos con la responsabilidad. Así no tenemos que preocuparnos de que nuestros estudiantes suspendan masivamente. No, mientras sean estudiantes/as. Y no importa que haya corrupción e ineficacia política, mientras no olvidemos que además de ministros hay ministras. Veánlo, cuán avanzada y profunda es nuestra sociedad que cuando queremos echar pestes no nos dejamos a nadie, ni asesinos ni asesinas, ni ladrones ni ladronas... luego se sienten discriminadas en las cárceles de mujeres. Ellas también quieren salir en la prensa del corazón convicto.

Esto respecto a la absurda importancia que se le brinda a las palabras olvidando que sólo son un concepto, una invención humana para delimitar una realidad, no realidades en sí. El sexismo, la homofobia, el racismo y todo tipo de males provocados en esencia por la estupidez y la ignorancia no desaparecen gracias a que nos recuerdan que los negros son afroamericanos y los maricas homosexuales.

Ahora la importancia de los nombres. Esta parte me encanta. "Yo es que soy emo", "Rapero, tio, rapero." "Jevi!!" "Alternativo, ¿sabes?" Me pregunto que respondería Leonardo da Vinci si le preguntaran. "¿Qué a qué me dedico? Pues pinto, escribo, diseño, esculpo, investigo... ¿cómo?¿renacentista? No, no sé que es eso. No, perdone, no entiendo la pregunta. Verá a mi me pagan por pintar y si no le importa estoy muy ocupado."

La agobiante necesidad, por todas partes, de llevar un nombre a cuestas. O bien te lo imponen o bien te lo pones, pero el objetivo es el mismo: quitarse de problemas y justificarse. "Le pegué una paliza porque es pijo." "Normal que no te guste mi arte, es que soy postneoromanticalista." Ya está. Has ganado la tan aclamada copa, porque al igual que hay tribus donde consumen los ojos de un jaguar para tener su agudeza visual, tú eres postmoderno para ser guay. A los primeros los ves y dices "Pffff las cosas que se creen los muy imbéciles." a los otros los ves y dices "Quiero pagar un millón de euros por tu cuadro."

Hemos vaciado por completo de significado el mundo y hemos volcado toda la esencia en las palabras que nosotros, simples mortales, creamos para definirlo.

Podeis creerme, que soy Bloggero.


Para terminar aquí hay cinco imágenes que responden a la búsqueda que he hecho en DeviantART de las siguientes palabras:

A) Felicidad
B) Enfermedad
C) Desagradable
D) Conceptual
E) Hermoso

¿Cuál se corresponde con cuál y por qué?

Full Time Ocupation: Gambler.

Hoy mismo he pensado en cerrar este blog. No es la primera vez que pienso, o incluso que hago, algo parecido. Nunca funciona.

Woke up this morning.

You woke up this morning
Got yourself a gun,
Mama always said you'd be
The Chosen One.

She said: You're one in a million
You've got to burn to shine,
But you were born under a bad sign,
With a blue moon in your eyes.

El teclado lo sabe todo sobre mi vida. Pregúntadle a él, no a mí.

Natalie Dee.

Ya se habló aquí de Toothpaste for dinner. En esos momentos tocó sorprenderse de de Drew, el individuo que crea las viñetas, estuviese casado.

Luego tocó sorprenderse de que su mujer fuese una humorista que hacía un comic diario con él y otro ella.

(Natalie. Con cara.)

Ayer tocó descubrir que me gusta más ella que él. Pero eso no me ha sorprendido, era cuestión de tiempo y además ya lo profetizó Chema, sabio en la palabra (Si lees esto, Natalie, agradeceselo a él en esta dirección: silquierocompensarte@hotmail.com)

Sólo me resta, como siempre, invitaros a descubrirlo vosotros mísmos.

Los chicos de Beverly Hills

Durante años tuve en la mente esa imagen de una limusina con un enorme diamante saliendo de una mansión. Entonces llegó Youtube... y un tiempo después, este blog, donde os dejo la opening:

La serie, aunque es horrible, me resulta extrañamente fascinante y no entiendo por qué.

Yaaaay I'm gonna be sick!

Mientras desayunaba esta mañana he tenido una conversación con mi madre. Hemos hablado de la decadencia.

No recuerdo exáctamente cómo ha empezado la cosa, pero el fin de la civilización occidental ha terminado siendo el centro. Un fin que se acerca bastánte rápido y que, por favor, quiero vivir para ver.

La cuestión es que esta nuestra sociedad, donde todo es cómodo y fácil, está produciendo a niveles alarmantes a personas inútiles con la maldita obsesión que se tiene hoy día por lo políticamente correcto y la protección al menor y demás estupideces. De verdad que no sé en que momento se convencieron a sí mísmos de que una sociedad donde los niños deben ser educados con la dinámica de pasar curso independientemente de sus notas es la correcta. O cuándo llegaron a creerse que decir los niños/as era un paso adelante para el mundo.

Pongamos como ejemplo China, un país donde el ser humano es una pieza del engranaje y no tienes valor más allá de los beneficios que produces. Esos chinos están imponiéndose a nivel internacional con unos niños a los que se les dice "Trabaja o muere." Y no hay psicólogos que justifiquen los suspensos generalizados con déficits de atención. No hay reportajes televisivos que dan la oportunidad a un puto cani de pretender tener una razón para ser escoria. Es esa una sociedad que te exprime hasta la última gota de sangre y por tanto te prepara para el mundo real, al cual se enfrentan como quien da un paseo.

Pongamos como ejemplo Japón, donde el mejor estudiante de un instituto recibe muchas más presiones que el peor y sanciones mucho mayores por bajar sus notas que el último imbécil del barrio. Donde el delegado de clase tiene que llevar los apuntes y deberes a cualquier alumno que no se encuentre presente, sean o no conocidos, vivan o no cerca. Viven bajo constante vigilancia y con férrea disciplina... pero esos niños no son el día del mañana unos pobres inútiles deprimidos, son líderes mundiales en tecnología y exportan cerebros en casi todos los ámbitos a los países que tienen carencia de ellos. Países como los nuestros.

El estado de bienestar trae consigo la decadencia. Ya pasó el Roma y los bárbaros la conquistaron. Vuelve a pasar ahora, con la inmigración asiática, africana y sudamericana. Gente que ha crecido en las peores condiciones salen adelante con lo que sea, como sea y generalmente mejor que nosotros, que lo tenemos todo a mano: educación, sanidad, libertad...

En la guerra las personas dan lo mejor de sí, en la abundancia se echan a perder. Nadie dice que haga falta un guerrilla flama de vez en cuando para que las cosas vayan mejor, pero por dios, está claro que esta sociedad pretendidamente utópica ideada políticamente para que la gente se esté calladita no hace ningún bien a nadie.

Sección de evidencias: las cosas no son así de simples. Los africanos y demás inmigrantes no son bárbaros, sólo era una pequeña comparación. Generalizar es muy chungo y no ocurre como digo en cada país, cada ciudad y cada casa. Mmmmm proteger a los menores es obviamente positivo y necesario, pero no como lo hacemos hoy en día. Eh... bueno, si hay alguna más seguramente me lo harán saber. Ah, sí, esta es mi humilde opinión, nada más.


Siempre que escribo sobre estas cosas me doy un poco de coraje a mí mismo. Hablar es muy fácil pero ponerlo sobre el papel... tienes tiempo de darte cuenta de que no lo sabes todo y que por tanto no te queda otra que equivocarte. Pero bueno, es lo que hay.

Dentro del laberinto.

Estaba yo tranquilo buscando algo que cenar cuando me han dicho "Ooooh que mentira!" y me han venido a la cabeza un aluvión de imágenes encabezadas por David Bowie con ese pelo y esas mallas.

Dentro del laberinto, película del 86 y casi tan vieja como yo entra en el repertorio de grandes clásicos de la historia. Los míos, claro, que como suelo decir son los que importan. Y aunque entre los vuestros no, sigue mereciendo la pena verla. Razones:

1) Insisto, David Bowie. El rey de los goblins, Jareth, un malo hortera que amenaza nuestra sexualidad siendo ambigüo, juega con bolas de cristal y canta rodeado de marionetas. No puede pedirse más.

2) Sarah: una niña tonta pero da igual porque es Jennifer Connely. Una mujer guapa donde las haya con unos ojazos que Hollywood ha desperdiciado vilmente (como tantos otros).

3) La banda sonora.

4) La historia bien desarrollada pese a tener un público infantíl como objetivo, llena de personajes y situaciones dignos de la mejor fantasía clásica como el Mago de Oz y Alicia en el País de las Maravillas.

5) El saber hacer de la factoría Henson, en todos y cada uno de los detalles de la película.

Y creo que no necesito extenderme más, ahí lo teneís todo dicho. Podría usar más palabras o referirme a cuestiones más concretas pero sugiero que descubrais directa y personalmente esta genialidad ochentera.

El Infierno.

No hay nada como un infierno en condiciones de vez en cuando.

Vives en calma, todo va bien en la seguramente aburrida rutina, aburrida pero familiar y cómoda, con sus pequeñas alegrías y mentiras que van llegando o te vas inventando para ir tirando. Los días se suceden, siempre sale el sol, todo queda atrás, vendrán tiempos mejores. Fácil de recordar y fácil de poner en práctica.

Y entonces el infierno. El infierno que lo llena todo absolutamente. El infierno que no te hace olvidar las cosas buenas, peor, hace que pierdan su sentido. Provocado por hacer eso que sabes que no querías hacer, por escuchar eso que no deseabas escuchar y por leer aquello que nunca quisistes saber. El infierno autoinfligido.

El infierno que describo aquí para leerlo más adelante y avergonzarme y así tener más fuerza y más razones para evitarlo.

No hay nada como un infierno en condiciones de vez en cuando.

Paul Kidby.

Aquellos que seais frikis de Mundodisco conoceréis este nombre. No, no basta con leerlo, porque para acceder a sus ilustraciones hay que buscar en internet o en el extranjero (en cuyo caso tienes suerte y dinero).

En 2001 sustituyó a Josh Kirby en la ilustración de la genial serie de Terry Pratchett. Demos todos gracias a dios. Es difícil entender por qué eligieron a un dibujante tan sumamente malo y le encargaron dar portada a una serie que se vende sólo por debajo de Harry Potter en UK. Afortunadamente ha muerto y nuestro amigo Paul Kidby se ha hecho cargo de la situación.

(Genhis Cohen y su Horda Plateada)

Sus dibujos me parecen no sólo inspirados en su ejecución sino que reflejan en mi opinión una compresión profunda del universo creado por Pratchett, de su estilo y de sus personajes. De éste modo consigue unas ilustraciones detalladas y profundas pero con ese deje fantástico y absurdo al que Mundodisco nos tiene acostumbrados.

Si alguno encuentra un libro de ilustraciones de Paul Kidby o cualquier libro de Pratchett donde él trabaje se ganará mi eterna gratitud y una palmadita en la espalda al regalármelo. Gracias.

(Los magos de la Universidad Invisible)

Son pocos y no los mejores estos dos ejemplos que pongo, pero encuentro escaso material suyo en la red. Tambien se dan palmaditas por pasar links que lleven a imagenes bien escaneadas y de tamaño aceptable. Sobre todo si son del Aquelarre.

Por cierto en España se sigue publicando Mundodisco con esas portadas horribles y a una lentitud ridícula. No creo que sorprenda a nadie.

La Espera

Actualización rápida:

Aquí está el corto que hicimos el domingo pasado y que por alguna razón incomprensible no ha ganado el Festival de Cine Instantáneo de Córdoba. Ah, no, que sí que hay razón: ha ganado la basura de algún amigo del jurado. El caso:

Animaos. Se supone que esto es una fiesta.

Hoy me he despertado con un sentimiento de aplastamiento. No puedo sino sorprenderme, pues buscando no ha ocurrido nada que conociéndome merezca semejante reacción. Pero la reacción ha llegado.

¿Será porque este mundo en el que vivimos es una mierda?

Golden Axe.

Supongo que todos conocemos este clasicazo de los videojuegos, ¿no? Pues ha sido hasta hoy, cinco minutos hace, que me lo he pasado por primera vez.

Gracias Dios por los emuladores, por las capturas de pantalla, por estas lágrimas.

Memories of Nobody.

Sería por Mayo del año pasado que conocí gracias al hermano de un amigo la serie Bleach. Me enganché al instante y me tragué toda la saga de la Sociedad de Almas del tirón. No era ni de lejos la mejor serie de todos los tiempos pero una historia absorbente, con acción a raudales, toques de humor y un poco de "¿Quién mató a quién?" convence con facilidad. Si a eso le sumas un gran abanico de personajes carismáticos como son los capitanes y tenientes de la Soul Society tienes el éxito asegurado. Tanto que varias personas que empezaron con los típicos "Como puedes ver series en japonés...", "¡Frikimanga!" y demás comentarios acabaron siendo todavía más enganchados que yo. Esos de los que hablo vinieron a mi casa ayer para ver en comuna la primera película de Bleach: Memories of Nobody.

Estrenada en Diciembre del año pasado, hemos esperado más que pacientemente a que algún fansub se animase a subtitularla. Total, sólo han sido 9 meses.

La expectación, al contrario de lo que podría suponerse, era bastante baja. Eso se debe al insufrible relleno Bound que nos hemos tragado estoicamente y al descenso más que notable en la calidad de la animación desde que éste comenzó. Ahora hemos vuelto a la historia original de Tite Kubo, pero vamos... ni aún así. El caso, que la aficción estaba en contra desde el principio y no ha sido decepcionada al ver una de las peores películas de animación que los japoneses nos hayan brindado.

No sé por donde empezar, de verdad que no. Podría quejarme de que el guión carece total y absolutamente de interés y podríamos haberla visto sin subtitular porque en un momento dado es que dejamos de atender a lo que se decía por no sufrir. Las situaciones son ridículas, ocurren demasiado rápido o demasiado lento (más bien lo segundo) y se resuelven de forma gratuita. Los personajes que se introducen para la película o bien te son indiferentes o bien los odias (como es el caso de Senna). Las relaciones entre ellos y sus motivaciones son risibles. La ineficacia de la Soul Society haciendo cualquier cosa (generalmente salvar el mundo) se hace patente una vez más quedando todo en manos de un chaval de 15 años que se deja llevar por arrebatos, odiando algo y al instante amándolo tanto como para volverse contra sus aliados y contra la cordura con tal de salvarlo. Si es que no hay nada remotamente decente a nivel argumental y estructural. Nada, he dicho.

Visualmente algo positivo puede decirse. Se ve que todos los animadores buenos de la serie trabajaron aquí porque su labor es excelente. Lo malo es que después de cobrar dejaron los estudios para no volver nunca y así quedaron los Bound, dando pena sólo verlos. Estéticamente los "malos" resultan agradables con las ropas verdes y las armas "exóticas" (a mí que no me saquen de una zampakuto) por lo que lamenté profundamente lo poco desarrollados que están luego y lo rápido que se los quitan de encima sin ceremonias. De los escenarios mejor no hablar: otra vez esas extensiones áridas-pedregosas que tenemos dos mil veces vistas. Y en último lugar...

En último lugar la música, como siempre, y merecidamente en éste caso que no se han gastado un pavo en la banda sonora. Aunque temas como el de Number One son ya parte imprescindible de la serie, en una película se espera un poco de novedad.

Al final, sin sorprender realmente a nadie, Memories of Nobody se ha resumido a una pobre excusa para ver a los personajes más populares de la serie liberando sus espadas y diciendo alguna frase típica de las suyas en pantalla grande. Por una vez me alegro de no ser japonés porque de esa forma me he librado de pagar la entrada.

M.P.B.N

"Está de moda ser el malo, el más villano, el más cabrón y hacer la mayor locura para llamar la atención." - Nach Scratch.

No tengo nada claro cuáles son las razones de los cuatro enmascarados, las intenciones reales, me refiero. Puede ser, como dicen, que desean ver a una modelo en pelotas. También puede ser que tengan un retorcido sentido del honor basado seguramente en alguna gilipollez sin fundamento. Se me ocurre que quieran llamar la atención. Sea como fuere recurrir al secuestro aunque sea de un perro y a la extorsión, siendo ambas cosas penadas por la ley, por esas razones me hace preguntar por qué tenemos que aguantar vivir en un mundo rematadamente enfermo de subnormalidad.

Es que deseo que les cojan y les metan en la cárcel de por vida sólo para borrar estupidez del mundo. Me da igual la tipa en cuestión, me da igual que despedacen al perro cachito a cachito, sólo deseo ver satisfechas mis ansias asesinas cada vez que pienso que la estupidez no está penada con la muerte. Y os digo, esa es la única forma que veo de ocultarla a los ojos del mundo, aunque no de erradicarla. Eso es imposible porque siempre quedará gente lo bastante lista como para completamente idiota pero sin que nadie lo note.

Y si hay algo que me provoca deseos de matar en estas cuestiones (cuestiones tales como "salvemos a los toros de la crueldad") es saber que la gente tiene capacidad de sobra para moverse cuando le da la gana pero sólo lo hacen por el mayor sin sentido que puedan encontrar.

Antes de terminar una aclaración prepolémica: ya se que mucha gente se mueve por cosas importantes, ya se que el hecho de que una persona no esté a favor de la tauromaquia (por poner un ejemplo) nos les convierte en idiotas, también se que soy un desalmado por no preocuparme por el perro, que hay libertad de opinión en nuestra sociedad y que no debemos juzgar a la ligera. Ya se todo eso. Si lo has pensado mientras lo leías, gracias por haberlo hecho. Pero reconoce que tú tambien que sabes que el mundo está rematadamente enfermo o déjame tranquilo ya.

En verdad no.

Tengo cero ganas de escribir, a lo que debería sumar cero ideas. Hoy toca por tanto contar un poco mi vida, aunque estáis de suerte porque será rápido y tendrá interés.

Mañana me paso el día entero en Córdoba grabando un corto. Interpreto a uno de los dos protagonistas, ambos asesinos a sueldo. El otro se llama Tambor y yo (es decir mi personaje) Bambi. Luego se presenta el corto a Festival de Cine Instantáneo de Córdoba, ganamos y listo.

Un parrafo pequeño como prometí. Interesante un mínimo hay que reconocerlo.

Soy hombre de palabra.

Mi vida por Aiur.

Eso es todo. No hay justificación para esto.

La Jungla de Cristal.

Si escuchas hablar de algo repetidas veces acabas formándote una imagen mental que poco tiene que ver la realidad. Eso lo sabemos todos, pero en mi caso cuando más me choca es con las películas.

Por motivo del estreno de la Jungla 4 he decidido ponerme al día con la trilogía. Lo cierto es que me he tomado mi tiempo, porque no habrán sido pocos los que me han cantado su mil virtudes (uno concretamente me ha llamado hereje, ya sabemos quién) y hasta ayer mismo sólo había visto la tercera parte por casualidad. Magnífica escena de "I hate niggers" y etc.

Respecto a la original Die Hard he decidido contenerme de hacer una crítica seria y exahustiva. No sabría decir el motivo exacto, pero así es. Aunque sí resaltaré un par de cuestiones sin verdadera importancia de esas que comentas mientras la estás viendo:

- El malo jefe, Hans Gruber, me cayó bien desde el principio con esa forma serena y educada de hacer las cosas. Me gustó todavía más cuando caimos en la cuenta de que era Alan Rickman. Si, vale, podría decirse que es evidente, pero yo ya lo tengo fijado con la melena oscura y grasienta de Severus Snape.
- Los malos son una panda de rubios de no se sabe que país con unas melenas que me hacían pensar en bailarines de ballet clásico.
- Bruce Willis y su gesto de ir con la pistola apuntando por delante a todos sitios. Ya es marca de fábrica.
- Entre los malos, otra vez, hay un negro y un japonés. Lo del negro lo entiendo pero el japonés sale solo 20 segundos casi al final y tienes que preguntarte de dónde ha salido entre tanto "terrorista" con pinta de vikingo.
- Sale Carl Wislow haciendo de Carl Winslow.
- El agente blanco del FBI tiene la voz de M.A. Barracus. Eso siempre es un punto a favor para cualquier película.
- Bruce Willis es inmortal en verdad, pero eso ni es nuevo ni sorprende. Lo que si sorprende es la escenita sentimental hacia el final. El hombre hace lo que puede...
- La mujer de John Mclane es normal. Hoy en día eso es inaceptable y resultó agradable no ver a una supermodelo en el papel.

Ya. Con decir eso y que me gustó creo que he terminado.

Thriller.

Esto es ineposible, repito, ineposible. Son presos de una cárcel filipina. No digo más, veánlo.

Destruyendo a los Robinson.

De chico ví doscientas veces todos los clásicos de Disney, me gustaban mucho y me siguen gustando ahora. Por supuesto hay notables excepciones, como Pinocho o Blancanieves, que nunca terminé de encajar. La cuestión es que fui creciendo y la factoría yanki de dibujos declinando a la par, el relevo lo tomó Pixar y el resto es bien conocido.

Pues bien, la sobremesa se caracteriza por un humor apacible: una persona con el estómago lleno siente que la vida no es tan mala y puede confiarse. Puede sentarse en el sillón del salón y ver una película de esas de las nuevas que Disney insiste en seguir haciendo: Conociendo a los Robinson. Luego se arrepiente y se apresura a dejar patente su descontento en toda la red.

Conociendo a los Robinson comienza relativamente bien porque la unión entre Pixar y Disney tenía que servir para algo: animación y texturas informáticas perfectas, ambientación y estética cincuentera-futurista-retro genial. Pero aún así dentro del diseño se nota que alguien del equipo había visto Los Increíbles, Monster House y Robots. Ya vereis a lo que me refiero cuando echéis un vistazo a los personajes o a la casa que se levanta sobre sus cimientos al final y persigue al protagonista, por no decir al rotot amigo-sirviente de la familia. En el último caso parece que hayan cogido un modelo preexistente y le hallan puesto una textura dorada encima sin más ceremonias.

Respecto a los personajes, que hay muchos, se pueden decir varias cosas: el malo es una especie de Jack Skelington de carne además de huesos bastante amanerado (esas botas con ese tacón como que no, eh?) y estúpido. Se salva el apartado "maligno" de la película gracias a Doris, su bombín (que llame Doris a un sombrero es otro indicativo peligroso). Los susodichos Robinson son muchos que acaban formando uno sólo. Cada uno se presenta de forma bastante interesante pero el hecho de que no se desarrollen absolutamente nada luego los convierte en un único organismo llamado familia. Actuan al unísono como en una coreografía casi, durante toda la película. Por último el protagonista, del que mejor no hablar ya que que su presencia se resume a la de hilo conductor para la moralina fácil de la que Disney jaaamaaaaaaas se va a cansar.

(Sugerente postura del maligno)

Porque sí, la historia es una moraleja de hora u hora y pico sobre el valor de la familia, la importancia de luchar para conseguir tus sueños, el valor de la amistad etc... lo cual está muy bien, no vaya a ser que nos salga el crío cani luego. Pero por Dios, año 2007, Shrek, animación moderna, Estudio Ghibli... vamos espabilando un poco, ¿no? Que gratuito y que simple resulta todo. Que ridícula es la explicación que el "malo" nos brinda cuando sólo un subnormal ciego y sordo no se habría olido la trama desde el principio. Que forma de desperdiciar ese oscuro e interesante futuro alternativo, papeándose la única parte con un mínimo de "peligro" o "tensión" en 3 minutos y sin que el niño protagonista se las vea en apuros realmente en ningún momento. No hay ninguna sensación de que tus malas acciones o tus equivocaciones pueden tener consecuencias negativas en este mundo feliz de familias unidas multimillonarias (eso es lo que son).

¿Alguien dijo banda sonora?¿Alguien dijo canciones? Y dale con las canciones. No pueden hacer películas con música de fondo. Como el público es idiota hace falta un poquito de ritmo y rimas para enterarse de que el amor y el esfuerzo lo son todo... ¡Primero que ya me he dado cuenta y segundo que es mentira así que no estafes a los niños!

Ya de destrozado otra película. Viva yo.

EPCOT.

Tengo que acordarme ahora de lo que me dijo Adrián ayer precisamente: "¿Cómo haces para escribir tanto? Una cosa es tener la intención, pero me pongo y en dos minutos se me va la cabeza a otra parte." Acaba de darse el caso. Yo estaba escribiendo una entrada que me ha llevado para informarme de página a página... hasta que he cruzado con Disney Proyect X.

Empiezo a leer y resulta que en 1954 Walt Disney compró unos terrenos en Orlando, Florida. Hectáteras de zona pantanosa que no quería nadie. Cuando le preguntaron el motivo en una rueda de presa alegó tranquilamente que deseaba construir una sociedad utópica y avanzada, una ciudad que sirviese de modelo al mundo (LoL???). Así que el individuo se pone a trabajar en el más absoluto de los secretos (construyó una zona especial en los Estudios para estar tranquilo y sin mirones) rodeado de confidentes, consejeros y colaboradores.

Pasan los años y llegamos a 1966, cuando Walt Disney realizó una película promocial cuyo objetivo era animar a grandes empresas como General Motors en su proyecto. La idea era tener una comunidad de veinte mil habitantes rodeados de la tecnología mas puntera y avanzada posible, pero sin quedarse ahí, si no avanzar por el metodo ensayo y error continuamente, sirviendo de campo de pruebas para el mundo. Aquí habría rascacielos, medios de transporte futurista, una doma geodésica que cubriese la ciudad, etc...

Desgraciadamente Disney murió de cáncer de pulmón en Diciembre de ese mismo año y su enorme utopía no llegó a completarse. Debo decir que yo podría no creerme una palabra de todo esto si no llega a ser porque he visto el video promocional del que hablabamos antes donde Walt Disney en persona habla de su EPCOT (Experimental Prototype Comunity of Tomorrow) y comenta "Es ya una realidad".

Si el proyecto llegó a ser viable en algún momento o si le dejaron hablar y fantasear sólo por ser quien era es algo que yo no lo sé, aunque tiene pinta de ser más lo segundo. El que desde luego si lo supo fue quien le sucedió en la dirección de la compañía, que cerró el enorme Proyecto X dejando una parodia que los mismísimos Simpson han visitado, poniendo en evidencia lo ridículo que fue el resultado final:



Así pues, nos queda un lugar escalofriante con un índice peligroso de tonos pastel y de personas adultas disfrazadas de animales parlantes. Sí, nos queda Disneyworld. De todas formas, aquí está la transcripción completa del video promocional así como planos e imágenes conceptuales del Proyecto.

Divino Giovanni.

Se incorpora mi hermano Juan y dice "Conéctate". En seguida me llega una imagen por el MSN. Esta imagen:


A sus catorce es autodidacta y aunque comenzó dibujando hace ya años, muy muy bien, cada día lo hace mejor. Tiene una imaginación desbordante y una destreza para plasmarla que nunca deja de sorprenderme. Aquí otro dibujo hecho con el paint que según me dice fue el primero que hizo alrededor de su personaje: Ray.


Creo que va siendo hora de que tenga su propio blog o espacio o galería o lo que sea pero que empiece a enseñar todo lo que hace y ha hecho, que no es poco. Hay varias carpetas llenas a rebosar en las estanterías del salón y muchos dibujos, aunque menos porque empezó a probar hace relativamente poco en los múltiples ordenadores de esta casa. Merece la pena verlo, no les miento.

Orphan Feast.

Orphan Feast destaca esencialmente por su diseño, ya que tiene una mecánica de juego de plataformas que ya se ha repetido hasta la saciedad, pero la temática, la ambientación, los enemigos, el protagonista y la música tienen un estilo genial y mucho más si te gusta la Inglaterra Victoriana. A diferencia del Boxhead 2 que es bastante rejugable, este es sólo para echar un rato, pero un rato de calidad.

En verdad morir es lo que peta.

57%

Un porcentaje menor del que esperaba, la verdad. Me da igual en todo caso. He mantenido siempre que en caso de ver un vampiro, un hombre lobo, una invasión zombie o cualquier otra cosa sobrenatural por el estilo me daría igual morir seguidamente. Al menos eso significaría que este mundo no es tan triste como parece ser. Aunque la lógica, la tecnología y la ciencia en general resultan bastante cómodas y prácticas, resulta aburrido resumirlo todo a eso siempre. Y cuando digo siempre es siempre. En fin.

Si alguien quiere probar, aquí puede hacerlo.

Fotochel.

Me parece que la imagen habla sola.

Toothpaste for dinner.

Debido al rotundo fracaso del post anterior que ha finalizado con personas que me comparan con una arpía, voy a intentar orientar la mofa y rechifla hacia otra parte. Concretamente hacia la página que saca adelante diariamente este personaje. Un humor caracterizado por un dibujo apestosamente malo pero efectivo y con estética propia así como por el uso de frases y diálogos en principio estúpidos pero que logran hacer gracia casi siempre. Las palabras no hacen justicia, aquí está un pequeño ejemplo:


Y por supuesto, el enlace. Ya estoy esperando las similitudes entre los dibujos y mi persona (no son pocas, seguro).

Un rostro conocido.

Cuando he visto a esta pájara he pensado al instante "Me resulta familiar... pero no, no la conozco... es imposible." El tema me ha preocupado durante un rato hasta que al final he descubierto cual era el problema. A ella no la conozco pero, claro, pasa lo que pasa. Y es que todas las arpías ponen la misma cara en las fotos. Una cara idéntica. Casi me da grima.

Stuffed Tyler.

Desde el comienzo una advertencia: para que tenga interés lo que hay a continuación hace falta conocer al menos por encima Calvin y Hobbes (un comic) y El Club de la Lucha (libro o película, tanto da). Y más importante todavía, si aún no sabes nada de Fight Club mejor deja de leer porque esto es un SPOILER GIGANTE.

Dicho lo cual, voy a realizar un repaso muy resumido a una teoría que une estas dos obras de culto. La tesis completa la teneis aquí (ojo, en inglés).

Calvin y Jack. Hobbes y Tyler.

En las tiras cómicas de Bill Watterson vemos el mundo a través de los ojos de un niño de seis años llamado Calvin. Extremadamente inteligente y por tanto inadaptado y solitario, debe recurrir a su inmensa imaginación para crear quien le acompañe en su día a día. El elegido será un tigre llamado Hobbes: para él está vivo, habla e interactua plenamente, para los demás sólo es un tigre de peluche que va con él a todas partes.

Calvin crece y la presión de la realidad se hace cada vez más fuerte hasta el punto de forzarle a olvidar a Hobbes, lo que para Calvin es el equivalente a un asesinato. Deprimido y cínico, deja de luchar contra el mundo y termina por amoldarse por completo a él... o casi. Estudia y consigue un buen trabajo para una importante aseguradora. Tiene un piso grande, muebles y ropa de diseño. Pero Hobbes no ha muerto, está acurrucado, como un felino maníaco homicida, esperando para saltar en cuanto le den una oportunidad.

Insomne y desesperado, Calvin rescata a Hobbes, pero ha crecido y la idea de un tigre caminando y hablando entre las personas no le entra en la cabeza. En su lugar aparece Tyler, el cual se define a sí mismo:

"Tengo la apariencia que tú desearías tener, follo como tú querrías follar, soy inteligente, capaz y lo más importante: soy libre en todo lo que tú querrías serlo."

Así es. El salvaje, fuerte, inteligente y maduro Hobbes ha vuelto para apoyar las ansias individualistas de realización personal de su creador, pero también para tomar las riendas de su propia existencia llegando a oponerse abiertamente a su "señor" en repetidas ocasiones.



Susie Derkins vs. Marla Singer.

Susie, la inteligente, sensible y casi moña chica que vive en la calle de Calvin también ha pasado a la madurez como quién sobrevive a un cataclismo. Su sentido de la responsabilidad, su interés por los estudios y por labrarse un futuro han muerto. Todo lo que queda es un tumor llamado Marla Singer. Lejos de la seguridad de los suburbios y de la protección de sus padres, Susie degenera hasta convertirse en un desecho social que roba comida a los muertos y acude a grupos de autoayuda para regodearse en el sufrimiento de los pocos que hay en una situación peor que la de ella. Será en uno de estos grupos que se encuentre con Calvin (Jack), pero ambos han cambiado tanto que no se reconocen.

De igual forma que de niños Calvin se había sentido atraído por Susie pero de una forma infantil, negándolo todo y alegando odiarla, ahora Jack se repite una y otra vez de puertas para dentro que odia profundamente a Marla. Y de igual forma que Hobbes siempre se pone del lado de Susie, llegando a manifestar la atracción que siente por ella, ahora Tyler se lanza de cabeza a conquistar a la chica de sus sueños... y vaya si lo consigue.


El A.S.C.O. (Asociación Sin Chicas Obtusas) como precursor del Club de la Lucha.

Del mismo modo que Calvin, Hobbes y Susie tienen su versión futura oscura, el Club de la Lucha tiene su fundamento en un pasado mucho más inocente y sencillo: un niño y su tigre de peluche jugando en la casa-árbol de su jardín.

Las varias similitudes entre ambos:
1) Ambos tienen nombres pegadizos (Calvin llega a destacar la importancia de un buen nombre para el éxito de cualquier empresa)
3) El club de la Lucha tiene ocho reglas, como ocho son los dedos de Hobbes.
2) Ambos son fundados y dirigidos por un hombre (o un niño) y su amigo imaginario.
3) Sus miembros son exclusivamente masculinos.
4) Los fundadores de ambos clubs pelean en sus reuniones.
5) Sólo hay una pelea al mismo tiempo en los dos casos.
6) Hay discursos alentadores en ambos casos.

Por último, tanto el A.S.C.O. Como el Club de la Lucha se centran en atacar a un enemigo (Susie en el primero, la sociedad en el segundo) así como en ser una vía de escape de la realidad cotidiana para sus miembros.


El padre de Calvin y Jack.

El origen del Calvin adulto, amargado y sin esperanzas es su padre. En el comic observamos a un hombre trabajador, responsable y serio en claro contraste con la boyante imaginación, hiperactividad y claro déficit de atención de su único hijo.

Papa será el único nombre que reciba este hombre y sin duda, con su constante lucha por "forjar el carácter" de Calvin, fue uno de los catalizadores más importantes en la decisión de Calvin de sacar a Hobbes de su hijo. Finalmente Jack/Calvin comprenden (o son forzados a comprender) que su padre tiene razón y empiezan a sudar para labrarse un futuro. Un futuro oscuro y frustrante, una celda agobiante para el atípico cerebro del chico.

Jack y Tyler se encuentra muy distanciados de sus padres hasta el punto de que el segundo dice desear pelear con su progenitor. Hablan de sus respectivos con cierto rencor pero también indiferencia. Al reencontrarse el uno al otro el peso que la presencia paterna ejerció en sus vidas ha desaparecido. Pueden volver a jugar, a perder un día y otro haciendo sólo lo que les apetece, puedes volver a reunirse en secreto y soñar con ser emperadores vitalicios del mundo sin que nadie les moleste. En resumen: pueden fundar el Club de la Lucha.


Conclusión (por poner algo que cierre).

Lo descrito arriba es una de esas gigantescas casualidades que, al menos a mí, me atraen irremediablemente hacia conspiraciones de plagio y demás historias. Luego se me olvidan, claro. En cualquier caso resulta fascinante que algo así ocurra. Espero que si alguna vez una creación mía llega a tener la importancia que tuvo el Club de la Lucha se la compare con una genialidad tan grande como Calvin y Hobbes. Sería un honor.

American Beauty.

La hora fría que precede al alba, cuando el espiritu de los hombres se encuentra en su punto más bajo. Si tienes suerte en esos momentos no habrá nada en tu cabeza, de lo contrario tendrás mucho más de lo que te gustaría. Anoche se dió lo segundo y eso nos lleva a Lester Burnham.

American Beauty se encuentra en mi lista de mejores películas absolutas de la historia, aunque reconozco que mi criterio es muy personal y que tampoco he visto casi nada de otras listas para contrastar. Lester Burnham es el narrador y protagonista de una historia sobre personas que han hecho todo lo que se esperaba de ellas sólo para descubrir que son desgraciados. Los españoles lo dejaríamos ahí, encantadores que somos nosotros, pero el guión de Alan Ball nos conduce mucho más lejos.

En un barrio residencial vive la familia Burnham. Tienen una casa bonita, dos coches, una hija y simpáticos vecinos que te regalan cestas de bienvenida cuando llegas al barrio. Pero algo falla. En palabras de Lester "Mi mujer y mi hija piensan que soy un perdedor... y tienen razón. He perdido algo. No sé exáctamente que es pero no siempre había sentido esta enorme apatía."
Crisis de la mediana edad, que le dicen. Pobre Lester. Tiene una mujer que adora su trabajo y una hija popular que incluso es animadora. Está solo con sus problemas... ¿sí? No.

A raíz del encuentro con un chico que acaba de mudarse a la casa de al lado, Lester decide que ya ha perdido bastante el tiempo y rompe con absolutamente todos los tópicos del American Way Of Life que hasta el momento formaban su vida. Se convierte, literalmente, en un desfase de persona. Deja su trabajo, se pone a fumar porros y fantasea continuamente con la amiga de su hija adolescente. Pero hay un pequeño detalle: vuelve a ser feliz. Su ruptura de los grilletes provocará una reacción en cadena que afectará a todo su entorno. Uno a uno veremos como los personajes dejan de lado sus enormes frustraciones para salir en busca de lo único que necesitan las personas: felicidad, atentando por el camino contra la ley, contra la cordura y contra lo que haga falta.

Es importante destacar de todas formas que la película no es una apología de la drogadicción y la anarquía ni nada de eso, en absoluto. No se trata de que haciendo lo que te apetece cuando te apetece vayas a conseguir la felicidad (y los demás que se jodan, de paso), sino de demostrar, en una sociedad como la nuestra (y especialmente como la yanki) definida por lo que la publicidad y Hollywood han querido que seamos, que no hay una forma correcta de hacer las cosas ni un único sendero hacia la vida plena. Que el peor camino recorrido por la persona adecuada puede llevar a un buen final.

American Beauty hace en resumen un examen sobre la Belleza, como su nombre indica. No en obras de arte ni en paisajes, sino de la que hay en las personas, que es la más sutil pero también la más poderosa. Te anima a abrir los ojos, a buscar en todas partes y muy especialmente donde nunca esperarías encontrarla, porque la hay a raudales, aunque bajo formas humildes e incluso siniestras.

Creo que eso es todo.

Bol de tapioca.

Para los que no sepan inglés o simplemente no tengan ganas de traducir lo dejo en español: "¡Oh, rey de los mass media! ¡Gracias por darnos emociones, evitar que pensemos y anular nuestra imaginación! Gracias por los artificioso de las soluciones fáciles y por la insidiosa manipulación de los deseos humanos con intereses comerciales. Este bol de tapioca tibia representa mi cerebro. Te lo ofrezco como humilde sacrificio. Báñame siempre con tu parpadeante luz." He pensado bastantes veces en dejar un cuenco de cereales delante de mi pc desde que leí esto por primera vez, pero de momento me he contenido.

Para todos: leed Calvin y Hobbes. Es un pequeño gran regalo a la humanidad de parte de Bill Watterson.

Y por cierto, como curiosidad diré que tras leer esas viñetas en un libro me puse a buscar alguna imagen con la que ilustrar el texto del post, pero introduciendo "bol de tapioca" en google esa fue la primera que apareció.

She freakin' blocked me.

Esto fue para mí un clásico instantaneo cuando lo descubrí hace años en Albino Blacksheep.

The Sopranos.

El verano ha sido una época de parón musical debido a que la mayoría del tiempo que estoy escuchando algo es en el coche de camino a Tomares (32 Km diarios ida y vuelta). Llevo unos días retomando canciones, añadiendo algunas nuevas a mis listas y etc. Entre las que vuelven se encuentra Woke Up This Morning, tema de Leonard Cohen que acompaña los créditos iniciales de Los Soprano, lo cual me ha llevado a recordar la serie y a su personaje principal: Tony Soprano.

Las cosas buenas llegan a un final siempre, como ocurre ahora con las vacaciones y como ocurrió hace unos meses con LS. Su séptima y última temporada se emitió en Estados Unidos hace unos meses y lo cierto es que echaré de menos el que era ya familiar anuncio de nuevos episodios.

La HBO nos ha traido varias series de impresionante calidad (Hermanos de Sangre es otro ejemplo, quien la conozca coincidirá conmigo) y Los Soprano es una que recomiendo a todas las personas que conozco, independientemente de gustos. A primera vista, trantando con crudeza y realismo la vida de un capo de la mafia en New Jersey algunas personas podrían echarse atrás por no presenciar palizas, asesinatos y otras historias, pero sería un error. Lo cierto es que durante siete años LS han traido interpretaciones soberbias (empezando por su protagonista James Gandolfini), historias humanas y reales que te implican al 100% en el mundo de corrupción y violencia de los personajes hasta el punto de convertirte en su amigo, porque todos ellos tienen personalidad y profundidad. Por supuesto el apartado técnico es impecable, pero es que los yankis en eso no fallan, así que por descontado.

Los temas tratados son muy variados y los personajes van y vienen aportando diferentes puntos de vista a cuestiones políticas, sociales, religiosas y de todo tipo: agentes del FBI, compañeros de facultad de los hijos, profesores y hasta psicólogos. Pero sobre decir que se hace perfectamente. Nada de doctrinas ni de situaciones gratuitas para, por ejemplo, condenar el terrorismo islámico. Las cosas ocurren de forma natural en las conversaciónes y rutina de un tipo corriente y con muchas preocupaciones: Tony.

Porque Tony es el pilar fundamental de esta serie: el vínculo entre dos mundos opuestos, las dos caras de una moneda. Durante su jornada, es un hombre de negocios fuerte y decidio, un líder nato. Sacar adelante una empresa que está condenada por absolutamente todo menos por sus propios miembros es un trabajo duro y a Tony le pesan enormemente sus responsabilidades. Pero lo peor no suele ser eso, sino volver a casa y encontrar que tu hijo es un fracaso de persona que no parece salir jamás adelante, que tu mujer aguanta cada vez peor tu estilo de vida, que tu hija se va de casa y empieza a cuestionarse la moralidad de tu trabajo. Quieres ser un buen padre, quieres ser un buen jefe... pero si una familia no acaba contigo, la otra lo hará.

La serie comienza con un episodio piloto sencillamente genial en el que Tony tiene su primera sesión con una psiquiatra, la Dra. Melfi. Presenciamos cómo un tipo blanco, de mediana edad y que vive en una casa de las afueras (es decir, el típico americano) le cuenta su vida sin entrar en "detalles" a la doctora. Todo normal, si no fuera porque nosotros si que vemos esos matices que se pierden con sus palabras.

Imprescindible y en el emule... ¿hace falta otra razón?

Foxtrot Uniform Charlie Kilo

Pos no que sobran las palabras en este post? Aún así las pone.

Jeritest.

Un blog recién iniciado implica entradas constantes que no le interesan a nadie y por tanto la gente recurre a basuras como los test. Siempre hablo mal de mí en tercera persona. El caso:

Si fuera un día de la semana sería: ¿Viernes?

Si fuera un momento del día sería: El de acostarme.

Si fuera un planeta sería: Júpiter

Si fuera un mueble sería: La barra de un bar.

Si fuera un animal sería: Una cucaracha.

Si fuera una bebida sería: Agua.

Si fuera un instrumento musical sería: Me da igual. Un triángulo, que viven más tranquilos.

Si fuera una fruta sería: No sé por qué hago el test este...

Si fuera una parte del cuerpo sería: Ojos o manos.

Si fuera una película sería: Ghost in the Shell 2

Si fuera una ciudad sería: Tokyo

Si fuera un color sería: ¿Por qué sigo contestando?

Si fuera un dibujo animado sería: Johnny Bravo.

Si fuera un número sería: Sietillo, es el que se me viene a la cabeza.

Si fuera un coche sería: Un muscle car del Burnout... o un Hammer para llevar detrás un remolque con un Ferrari.

Si fuera un sabor sería: Lo rico.

Si fuera un signo del Zodiaco sería: Me da igual, Aries supongo.

Si fuera un lugar sería: Japón.

Si fuera un objeto sería: Un ordenador.

Si fuera una flor sería: ¿Hay alguna forma de no pasarse de cursi contestando a esto?

Si fuera una estación sería: Otoño tirando a Invierno. En cualquier caso, que haga frío.

Si fuera una prenda sería: Una camiseta.

Si fuera un verbo sería: Pensar. Mentos, reír.

Si fuera un país sería: Japón de nuevo.

Si fuera un helado sería: Que me guste no quiere decir que desee ser, pero vainilla.

Si fuera un cuento de hadas sería: ¿El Señor de los Anillos es un cuento de hadas?

Si fuera un sonido sería: No idea. Silencio, aunque pueda ser típico.

Si fuera una emoción sería: Calma y tranquilidad.

¿Alguien dijo una razón de peso?

El bicho más cabrón de los de Alien: El Regreso.

Yo quiero eso y lo quiero ya. En este instante, ahora, o mi vida y por extensión la de todos lo demás no tendrá sentido. Desgraciadamente no se dónde se ha tomado esa fotografía (creo que en la IFA 2007 la feria europea de entretenimiento electrónico) ni si estará a la venta. Lo segundo lo dudo y en caso de que sí será pieza única ultra cara. Pero da igual, tengo vocación de millonario y tendré un salón de frikitrofeos en un futuro. Esa escultura a (espero) tamaño natural estará allí.

ACTUALIZACIÓN: No, no está tomada en la IFA. Sí, si está a la venta, pero en una tienda de Dubai llamada The Mall of the Emirates. Imposible de adquirir salvo, insisto, en mi opulento futuro.

Emo Cerdo

Emo Pig, Emo Pig
Your depressing neighbor, Emo Pig
Can he laugh from a joke?
No he can't, he's a sissy
Loooooook ouuuuuut!!!
Here is Eeeemo Pig!!!!

Fake Friend.

Para terminar el día dejo el link al Boxhead 2, un juego de zombies con modo cooperativo con el que he llegado a top 23 (Soy FakeFri) a pesar de que no suelo ser tan enfermo en estas cosas ni para llegar al top 100. Sencillo pero adictivo, acaba llenando la habitación de enemigos pero al tiempo te da armas de sobra para limpiarla (la escopeta upgradeada es un controlador de masas increíble).

Marcha Zombie.

Mirando las que según la revista Time son las fiestas mas raras del mundo (por supuesto hay una española) me encuentro que hay gente que se ha reunido vestida y maquillada como muertos vivientes y se ha dado un paseo desde Boston hasta Cambridge's Harvard Square. No tengo idea de cuánto será eso en distancia, pero el caso es que llevan tres años haciéndolo. Aquí nos tiramos tomates los unos a los otros, que no falte, pero una iniciativa zombie no tendría éxito: más barata, más limpia y con una base cultural más amplia que el simple hecho de hacer el bestia. Yo amo España, les digo.

Helena Bonham Carter y un corsé, ¿alguien da más?

Sweeney Todd: The Demon Barber of Fleet Street se titutla la nueva película del cada vez más humilde y sencillo Tim Burton. Aquí lo traducirán como "Jack Sparrow el Barbero de los Horrores" o peor ya que el protagonista es... bueno, ya sabeís quien, el peor actor del que hayais oido hablar... ah, pero habeís oido.

La historia se basa en un personaje con cierta presencia en la literatura inglesa, en plan Jack el Destripador pero con menos caché. Éste te quita la vida con una cuchilla de afeitar en vez de con un bisturí y claro, no es tan guay. Ah bueno, tiene menos interés por otra razón: es ficticio. Y sí, Jack el Destripador es un invento de la prensa pero al menos murió gente en Whitechapel, no es lo mismo. También tiene alguna versión de cine por ahí (hasta un músical) pero apuesto a que ninguna con una estética tan cuidada y un guión tan mal llevado como la de próximo estreno.

El caso es que con un nombre tan rimbombante el amigo Tim tenía que meter mano antes de retirarse (si es que se retira, si es que envejece, si es que llega a morir algún día...) y lo ha hecho poniéndole a Johnny Depp un mechón blanco goticosisimo y a Helena Bonham Carter un traje de esos que llevan corsé y un escote... interesante. Y claro, los dos muy pálidos y muy siniestros y muy cómplices de muertes cruentísimas con implicaciones psíquico-emocionales. Que iré a verla, me apestaré, escribiré una crítica despiadada y me dará igual.

Cinco meses para el estreno y contando.




Aprovecho para meterle un poco más de caña a Burton (que me cae muy bien, juro, pero no lo puedo evitar) con estos comentarios de Kevin Smith:

Total desconocimiento.

Hay una idea que me inquieta bastante desde hace tiempo. Dedicando a la presente página unos minutos se hace uno a la idea de por dónde van mis aficiones y que clase de persona pretendo ser (pretencioso, pedante, prepotentente, pestachelante, etc). La cuestión es que conozco en mi día a día mucha gente que se me parece sí, salvo en algo fundamental que me hace sentir relativamente mal e inseguro: yo no soy una enciclopedia andante del cine y la televisión.

No soy una enciclopedia no, diré algo más: no he visto prácticamente ninguna de las películas obligatorias, no conozco apenas de pasada la obra de gente como Jonh Ford o... yo que se, Dario Argento, por citar dos de los muchísimos que hay. Sin embargo mi ratio de gilipolleces y fallos de criterio al hablar de mis frikadas no resulta superior, ni de lejos, a la de gente que ha dedicado media vida como poco a tragarse cientos de millones de de horas de películas. Y por tanto, creo, algo anda mal. O bien le dan a play y duermen la siesta a jornada completa o bien todos mis pensamientos son equivocados, porque me resulta francamente injusto que los académicos del cine saquen conclusiones tan profanas como las mías o, por otro lado, que yo saque conclusiones tan profundas como las suyas.

Pienso en realidad que soy de quinta o sexta categoría y que no estoy a la altura de estos museos del cine, pero insisto luego lees las críticas de la prensa o escuchas los comentarios al salir de una proyección y no encuentras prácticamente nada que no puedas sacar usando un poco de lógica y criterio. (Comentarios extensibles a otakus, flipados del rol y demás fauna)

Por supuesto hablo de académicos que van por la calle, no de gente que escribe libros documentadísimos, como el que tengo sobre Tarantino, y que te abren los ojos sobre el tema que tratan y sobre las referencias en las que se apoyan. Hay niveles y niveles, pero eso pasa con todo.

Me doy cuenta sobrada de que ando un poco errático a estás alturas del post y que no tengo nada claro a dónde quiero llegar. Supongo que la conclusión es que nadie me ha dado verdaderas razones para ver cienes y cienes de películas y series salvo que mi propio gusto y mis ganas me indiquen lo contrario. No me convence eso de "illo, hay que verlo" (salvo que me lo diga quién yo se que sabe lo que dice). Supongo que tendrán razón y si lo veo me gustará, pero de momento paso.

Pensaba yo, para acabar, que esta vez no había imagen adecuada para aderezar mis insípidas palabras pero buscando algo completamente diferente he hayado la perfección.

Death Proof o cómo Tarantino envejece rápido y mal...

El sábado pagué dinero por ver Death Proof. Grave error. La única forma que se me ocurre de salvar éste soberano coñazo de película es con los mejores 10 minutos iniciales de la historia, los cuales me perdí debido a diversos avatares del destino. En fin, al lío.

Sinopsis: cuatro tías hablan de tíos, de alcohol y de drogas. Va un nota y se las carga a cochazo limpio. Cuatro tías hablan de tíos, de coches y de una frikada sin interés alguno. Va un nota y... bueno, pues eso.

Viva. 110 minutos. Lo de "Va un tio y..." ocupará... ¿treinta en total? El resto del metraje intenta tener interés de tres formas: porque las tías están en general bastante buenas, porque hacen menciones cinéfilas constantes y porque... mmm... ¿he dicho que había tres formas? Bueno, sí, las interpretaciones no están nada mal. El problema es que prácticamente nada de lo que se dice en 80 minutos de película tiene algún interés para nadie y la gracia que podría tener escuchar a hermosas mujeres hacer referencias a cine de culto y, claro, a cuestiones sexuales, se pierde porque cada minucia, cada detalle de cada conversación en vez de nombrarse y continuar parece merecer un parrafo entero. Lo cual de nuevo puede ser magnífico si nos estan dando toneladas de información necesaria para el desarrollo de personalidades y motivaciones complejas de cara a un segundo y tercer acto más moviditos en los que tendremos que tirar del primero para ir justificando lo que ocurre en pantalla sin perder el ritmo. Pero no, tampoco.

El personaje de Especialista Mike es ridículo. Punto. La obsesión con los pies de Tarantino es, bueno, ridícula no, cada uno gusta lo que gusta, pero no necesitabas compartirlo tio, en serio. Ya que estamos, los cameos del director cada vez tienen menos gracia. Es decir, tuvo gracia el de Pulp Fiction y ya ninguno más. Bueno, vale, "El tio es como Charles Bronson en la Gran Escapada: cava túneles.", la de Reservoir Dogs no está del todo mal tampoco.

Técnicamente la mala calidad no es ni de lejos tan palpable como en Planet Terror y los fallos son mucho más cutres en su realización. De hecho la película es correcta la mayor parte del tiempo y de vez en cuando meten un manchón o un salto de angulación en plan "eeeeh que es como el cine cutre de antaño, mucho ojooo" y el resto del tiempo ferpecto. Nada de una basura increible como la de Robert Rodriguez, casposa y ridícula (por tanto, genial) hasta decir basta. En cualquier caso voy a reconocerme ignorante aquí y ahora diciendo que no soy ni de lejos un entendido en el cine que estos hombres intentan imitar, pero no creo que haga falta serlo para notar que las proezas del mejicano son mucho mayores. Así dejo la puerta abierta para ser vapuleado y ninguneado al grito de "Pues la de Tarantino es la hostia y tú no tienes ni puta idea subnormal!" siempre que luego me de una lista de razones, claro.

No recuerdo ninguna de las músicas de la película, pero como ya he dicho en otra ocasión mis gustos en este campo no son muy finos así que sobre la banda sonora no puedo decir demasiado.

Y ya está. Que si no me he cortado las venas después de salir de la sala es por Jungle Julia. Dicho queda.




ACTUALIZACIÓN: Ojo a la crítica que han hecho los de Fotogramas dios santisimeeeee!!! Five stars! Como que five! Master piece en ningún instante!!! Aquí teneis una pequeña perla para el disfrute de todos los que pagaron la entrada conmigo el sábado: "Dos metáforas rotundas sobre el orgasmo masculino y femenino: el primero entendido como un choque frontal, veloz, directo y brutal; el segundo, como sofisticada persecución vivida sobre el capó de un Dodge Challenger 1970, con sus curvas, remansos y giros inesperados". Aunque eso fuese verdad... como que five!!! Un camión de dinero en la puerta del crítico? Una tele de plasma gigante y subscripción al canal porno vitalicia en la redacción? En fin. Basura completa en el número de Septiembre.

Sympathy for the Devil

Empiezo a comprender lo que ya había visto, pero no compartido, en otros blogs. Los vídeos de youtube son una plaga que te pueden llenar absurdamente 200 entradas si no te andas con ojo.

Ha sido acordarme de éste y necesitar dedicarle un pequeño espacio. Pero me vais a perdonar porque es muy muy bueno.



Ese nota es el mejor y tiene el mejor trabajo. El grupo que ha hecho este remix (The Neptunes) no lo conozco más allá de las caras de pasota que aparecen a ratos en el videoclip pero les admiro debido a ese cartel genial al fondo con letras de neón: "NERD".

Chema, mereces una mención especial porque tú fuiste el que lo descubrió. La mención especial era esa. No esperes un gracias.

Poor Jack

"La música cambia contigo, es lo que tiene." me dijeron hace poco y es cierto. Puede parecer una realidad bastante evidente para cualquiera, pero en mi caso ha sido un descubrimiento reciente. Esto se debe a que nunca he sido un verdadero aficionado. Es más, hasta... no se, ¿los 16 años? tuve que responder a mucha gente "No, no es que no me guste una música concreta, es que yo no escucho música."

El caso es que las canciones y melodías que me han acompañado desde que empecé a probar aquí y allá siguén un único criterio: tienen que significar algo para mí más alla de la simple música. No empecé a escuchar Rammsteim (al menos no en serio) hasta que fui a un concierto suyo, no empecé a escuchar Smashing Pumpkins hasta que me hice amigo del mayor fan de toda España (autoproclamado, por supuesto). Y así con todo, canciones sueltas, generalmente. Alguna de los Beatles que suena en la radio justo cuando tiene que sonar y ya la he guardado para siempre, bandas sonoras de películas (El Requiem de Amadeus es un ejemplo claro) y series (Ichirin no hanisima), esas cosas.

Y llegamos a Poor Jack. Esta canción de Pesadilla antes de Navidad consiguió sacarme de una brecha hace poco. La he escuchado antes mil veces pero aquella y sólo aquella me habló a mí directamente. Me dijo: "Ah, what the heck! I went and did my best! And by God, I really tasted somethings well! And for a moment, why? I even touched the sky!" (Tiene más sentido si escuchas la canción completa, si sabes el contexto y, por supuesto, si eres yo xD)

Ahora la imagen de rigor para que este blog tenga algún atractivo (mínimo) y la canción, por si a alguien le interesa.

POOR JACK

What have I done?
What have I done?
How could I be so blind?
All is lost, where was I?
Spoiled all, spoiled all
Everything's gone all wrong

What have I done?
What have I done?
Find a deep cave to hide in
In a million years they'll find me
Only dust and a plaque
That reads, "Here Lies Poor Old Jack"

But I never intended all this madness, never
And nobody really understood, how could they?
That all I ever wanted was to bring them something great
Why does nothing ever turn out like it should?

Well, what the heck, I went and did my best
And, by God, I really tasted something swell
And for a moment, why, I even touched the sky
And at least I left some stories they can tell, I did

And for the first time since I don't remember when
I felt just like my aold bony self again
And I, Jack, the Pumpkin King
That's right, I am the Pumpkin King, ha, ha, ha

And I just can't wait until next Halloween
'Cause I've got some new ideas
that will really make them scream
And, by Godm I'm really gonna give it all my might
Uh oh, I hope there's still time to set things right
sandy Claws, hmm

Me ducharnizo y salimos...

Hoy me he despertado a las 6:20 de la mañana por la música de los putos charnis que se ponen detrás de mi casa y ya he seguido así hasta que se han ido a las 8:30 porque claro, habían llegado los albañiles para hacer ruido y era contraproducente pudiendo molestar en otros sitios más tranquilos.

Pues eso, que me he ducharnizado hasta tocar el infierno y quería compartirlo. Ahí queda este video crítica sacado de aquí.